hozo

La vie, la mort, le temps qui passe.

La teinte délicate et fragile,

De l’étincelle de vie fugace,

Qu’est la fleur.

Rappelons-nous l’ode à la rose de Ronsard.

Beauté fraiche de la fleur à peine éclose le matin,

Fleur desséchée et  ridée quand vient le soir.

La fixité des orbites du crâne,

Regardant vers le vide absolu,

De l’éternité ? Ou du néant ?

Mâchoires à jamais béantes,

Grimaçant devant le mauvais coup,

Joué par le sort.

Chairs disparues, parties en poussière.

Objet minéralisé, fossilisé.

Le sable s’écoule lentement,

Dans le crissement des grains contre le verre,

Le temps passe, fuit, coule,

Chaque grain est un instant de vie,

Qui s’efface à tout jamais.

Sablier qu’on ne peut pas retourner.

Temps qu’on ne peut pas relancer.

C’est un jeu à un tour,

D’où rien ni personne ne sort gagnant.